Loin l'un de l'autre, mais toujours proches
Kilomètres à part. Toujours proches.
Kilomètres à part. Toujours proches.
Les promenades s'arrêtent. Les empreintes de patte restent.
Le premier sapin, la première adresse et une ligne en dessous qui évoque les deux.
Le premier sapin, et la première adresse qui mérite d’être gravée sur quelque chose.
Même tradition, nouveaux souvenirs, deux mêmes personnes.
Tu n’as pas grandi ici. Tu as quand même fini par rentrer chez toi.
Les photos méritaient mieux qu’un dossier nommé 2021 final.
Les kilomètres qui vous séparent, et elle sait quand même.
L’adresse change. La ligne, elle, reste.
Noël s’agrandit d’une personne, et ne sera plus jamais aussi petit.
Tout dans cette maison a commencé par quelque chose qu’elle a planté.
On n’apprend pas « bon garçon » dans aucune langue. Il le savait de toute façon.
Papa n'est jamais parti. Il est juste devenu plus silencieux à ce sujet.
Vous n'alliez jamais demander autre chose.
Le papier a tenu quatre secondes. Il était sur toutes les photos.
Pour le Noël où une chaise reste vide.
Décembre dernier, vous étiez deux. Ce Noël, vous êtes trois.
Pour le sapin de leur maison, celui que personne n’a le droit de toucher.
Pour la dispute sur l'étoile que vous le laissez gagner chaque année.
Pour le papa qui dit qu’il n’a besoin de rien, chaque année.
Pour la chaussette dont on parle avant celle du sapin.
Pour le prénom qui aura sa propre place sur le manteau de cheminée.
La seule chaussette qui donne à toute la cheminée un aspect parfaitement étudié.
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