Toujours avec moi
La photo qu’elle aurait choisie, et le message qui finit par l’exprimer à voix haute.
La photo qu’elle aurait choisie, et le message qui finit par l’exprimer à voix haute.
Tout dans cette maison a commencé par quelque chose qu’elle a planté.
Les photos méritaient mieux qu’un dossier nommé 2021 final.
Noël s’agrandit d’une personne, et ne sera plus jamais aussi petit.
Pour le prénom qui aura sa propre place sur le manteau de cheminée.
Vous n'alliez jamais demander autre chose.
Pour la dispute sur l'étoile que vous le laissez gagner chaque année.
Décembre dernier, vous étiez deux. Ce Noël, vous êtes trois.
Pour le papa qui dit qu’il n’a besoin de rien, chaque année.
Pour tous les deux, exactement là où ils veulent être.
Pour le sapin de leur maison, celui que personne n’a le droit de toucher.
Pour elle, parce que chez elle a cessé d’être un lieu il y a quelque temps.
Le premier sapin, et la première adresse qui mérite d’être gravée sur quelque chose.
L’adresse change. La ligne, elle, reste.
Deux chemins, un couloir, et personne n'avait consulté l'emploi du temps.
Les kilomètres qui vous séparent, et elle sait quand même.
Pour le Noël où une chaise reste vide.
Papa n'est jamais parti. Il est juste devenu plus silencieux à ce sujet.
Tu n’as pas grandi ici. Tu as quand même fini par rentrer chez toi.
Pour la femme qui n’a jamais demandé à être reconnue.
Le papier a tenu quatre secondes. Il était sur toutes les photos.
On n’apprend pas « bon garçon » dans aucune langue. Il le savait de toute façon.
Le premier sapin, la première adresse et une ligne en dessous qui évoque les deux.
Même tradition, nouveaux souvenirs, deux mêmes personnes.
Pour la chaussette dont on parle avant celle du sapin.
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