Toujours mon bon chien
On n’apprend pas « bon garçon » dans aucune langue. Il le savait de toute façon.
On n’apprend pas « bon garçon » dans aucune langue. Il le savait de toute façon.
Les empreintes de pattes que j’ai laissées dans votre cœur.
Kilomètres à part. Toujours proches.
Les promenades s'arrêtent. Les empreintes de patte restent.
Le nom de famille figure sur tout. Commencez par le manteau de cheminée.
Le nom fait désormais partie intégrante de la chaussette.
La cheminée l’attendait.
Le premier sapin, la première adresse et une ligne en dessous qui évoque les deux.
Le premier sapin, et la première adresse qui mérite d’être gravée sur quelque chose.
Le livre était le même à chaque fois et elle n’a jamais semblé s’ennuyer.
Même tradition, nouveaux souvenirs, deux mêmes personnes.
Tu n’as pas grandi ici. Tu as quand même fini par rentrer chez toi.
Les photos méritaient mieux qu’un dossier nommé 2021 final.
Les kilomètres qui vous séparent, et elle sait quand même.
L’adresse change. La ligne, elle, reste.
Pour la femme qui n’a jamais demandé à être reconnue.
Noël s’agrandit d’une personne, et ne sera plus jamais aussi petit.
Tout dans cette maison a commencé par quelque chose qu’elle a planté.
Papa n'est jamais parti. Il est juste devenu plus silencieux à ce sujet.
Le papier a tenu quatre secondes. Il était sur toutes les photos.
Une recette, deux paires de mains, séparées de vingt ans.
Pour tous les deux, exactement là où ils veulent être.
Pour le Noël où une chaise reste vide.
Décembre dernier, vous étiez deux. Ce Noël, vous êtes trois.
Pour elle, parce que chez elle a cessé d’être un lieu il y a quelque temps.
Pour le sapin de leur maison, celui que personne n’a le droit de toucher.
Pour la dispute sur l'étoile que vous le laissez gagner chaque année.
La seule chaussette qui donne à toute la cheminée un aspect parfaitement étudié.
Pour le papa qui dit qu’il n’a besoin de rien, chaque année.
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