Bloco fotográfico acrílico personalizado para mamãe - sempre comigo
A foto que ela teria escolhido e a frase que finalmente diz isso em voz alta.
A foto que ela teria escolhido e a frase que finalmente diz isso em voz alta.
Tudo nesta casa começou como algo que ela plantou.
As fotos mereciam coisa melhor do que uma pasta chamada 2021 final.
O Natal cresceu em um e nunca mais será tão pequeno.
Para o nome que ganha destaque na lareira.
Você nunca pediria mais nada.
Pela discussão sobre a estrela que você o deixa ganhar todos os anos.
Em dezembro passado, havia dois de vocês. Neste mês de dezembro são três.
Para o pai que diz que não precisa de nada, todos os anos.
Uma receita, dois pares de mãos, com vinte anos de diferença.
Para a árvore da casa deles, aquela que ninguém pode tocar.
Para os dois, exatamente onde querem estar.
Para ela, porque a casa deixou de ser um lugar há algum tempo.
A primeira árvore e o primeiro endereço que vale a pena colocar em alguma coisa.
O endereço muda. A linha não.
O livro era sempre o mesmo e ela nunca pareceu entediada.
A única meia que faz toda a lareira parecer deliberada.
Duas rotas, um corredor e ninguém conferiu o horário.
As milhas entre vocês, e ela ainda sabe.
O artigo durou quatro segundos. Ele estava envolvido em tudo isso.
Para a meia que é questionada antes da árvore.
A primeira árvore, o primeiro endereço e uma linha abaixo que indica ambos.
A mesma tradição, novas memórias, as mesmas duas pessoas.
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