Ornamento personalizzato con fette di legno: a miglia di distanza, sempre vicini
Miglia di distanza. Sempre vicino.
Miglia di distanza. Sempre vicino.
Le passeggiate finiscono. Le impronte delle zampe restano.
Il primo albero, il primo indirizzo e una riga sotto che li dice entrambi.
Il primo albero e il primo indirizzo che vale la pena mettere su qualcosa.
Stessa tradizione, nuovi ricordi, stesse due persone.
Non sei cresciuto qui. Sei comunque finito a casa.
Le foto meritavano di meglio di una cartella chiamata 2021 final.
Le miglia tra te e lei lo sa ancora.
L'indirizzo cambia. La linea no.
Non l'hai salvato. Ti ha scelto e si è trasferito lì.
Il Natale è cresciuto di uno e non sarà mai più così piccolo.
Tutto in questa casa è iniziato come qualcosa che lei ha piantato.
Non insegnano al bravo ragazzo in nessuna lingua. Lo sapeva comunque.
Papà non se n'è mai andato. È semplicemente diventato più silenzioso al riguardo.
Non avresti mai chiesto nient'altro.
Il giornale durò quattro secondi. Era presente in tutto questo.
Per il Natale che ha una sedia vuota dentro.
Lo scorso dicembre eravate in due. Questo dicembre ce ne sono tre.
Per l'albero di casa loro, quello che nessuno può toccare.
Per la discussione sulla stella che gli fai vincere ogni anno.
Per il papà che dice di non aver bisogno di nulla, ogni anno.
Per la calza di cui si chiede prima dell'albero.
Per il nome che ha il suo posto sulla mensola del camino.
L'unica calza che fa sembrare intenzionale l'intera mensola del camino.
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