Targa fotografica in acrilico personalizzata per la mamma
Tutto in questa casa è iniziato come qualcosa che lei ha piantato.
Tutto in questa casa è iniziato come qualcosa che lei ha piantato.
Le foto meritavano di meglio di una cartella chiamata 2021 final.
Il Natale è cresciuto di uno e non sarà mai più così piccolo.
Per il nome che ha il suo posto sulla mensola del camino.
Non avresti mai chiesto nient'altro.
Per la discussione sulla stella che gli fai vincere ogni anno.
Lo scorso dicembre eravate in due. Questo dicembre ce ne sono tre.
Per il papà che dice di non aver bisogno di nulla, ogni anno.
Una ricetta, due paia di mani, vent'anni di distanza.
Per l'albero di casa loro, quello che nessuno può toccare.
Per loro due, esattamente dove vogliono essere.
Per lei, perché casa ha smesso da tempo di essere un luogo.
Il primo albero e il primo indirizzo che vale la pena mettere su qualcosa.
L'indirizzo cambia. La linea no.
Il libro era sempre lo stesso e lei non sembrava mai annoiata.
Due percorsi, un corridoio e nessuno ha controllato l'orario.
Le miglia tra te e lei lo sa ancora.
Per il Natale che ha una sedia vuota dentro.
Papà non se n'è mai andato. È semplicemente diventato più silenzioso al riguardo.
Non sei cresciuto qui. Sei comunque finito a casa.
Non l'hai salvato. Ti ha scelto e si è trasferito lì.
Il giornale durò quattro secondi. Era presente in tutto questo.
Per la donna che non ha mai chiesto credito.
Per la calza di cui si chiede prima dell'albero.
Il primo albero, il primo indirizzo e una riga sotto che li dice entrambi.
Stessa tradizione, nuovi ricordi, stesse due persone.
Non insegnano al bravo ragazzo in nessuna lingua. Lo sapeva comunque.
Le passeggiate finiscono. Le impronte delle zampe restano.
Miglia di distanza. Sempre vicino.
Le impronte che ho lasciato nel tuo cuore.
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