Meilenweit entfernt, immer nah beieinander
Kilometerweit voneinander entfernt. Immer nah beieinander.
Kilometerweit voneinander entfernt. Immer nah beieinander.
Die Spaziergänge enden. Die Pfotenabdrücke bleiben.
Der erste Baum, die erste Adresse und eine Zeile darunter, die beides sagt.
Der erste Weihnachtsbaum und die erste Adresse, die es wert ist, auf etwas verewigt zu werden.
Gleiche Tradition, neue Erinnerungen, dieselben zwei Personen.
Du bist hier nicht gewachsen. Aber du bist trotzdem nach Hause gekommen.
Die Fotos verdienten es besser als ein Ordner namens 2021 final.
Die Kilometer zwischen euch, und sie weiß es trotzdem.
Die Adresse ändert sich. Die Linie nicht.
Du hast ihn nicht gerettet. Er hat dich ausgesucht und ist eingezogen.
Weihnachten wurde um eins größer, und es wird nie wieder so klein sein.
Alles in diesem Haus begann als etwas, das sie gepflanzt hat.
Sie lernen in keiner Sprache, was ein guter Junge ist. Er wusste es trotzdem.
Papa ist nie gegangen. Er wurde nur leiser darüber.
Du würdest nie danach fragen, noch etwas anderes.
Das Papier hielt vier Sekunden. Es war in allem zu sehen.
Für das Weihnachten mit dem leeren Stuhl.
Letzten Dezember wart ihr zu zweit. Diesen Dezember seid ihr zu dritt.
Für den Baum in ihrem Haus, den niemand anfassen darf.
Für den Streit um den Stern, den du ihm jedes Jahr gewähren lässt.
Für den Papa, der jedes einzelne Jahr sagt, dass er nichts braucht.
Für den Weihnachtssack, nach dem gefragt wird, bevor es am Weihnachtsbaum vorbeigeht.
Für den Namen, der seinen eigenen Haken am Kaminsims bekommt.
Der eine Strumpf, der den ganzen Kaminsims stimmig wirken lässt.
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